Recordando a GGM...

Recordando a Gabriel García Márquez, pensé en un párrafo de la novela "El amor y otros demonios". Un breve texto singular que, a mi parecer, son palabras no comunes. Palabras difíciles de anunciar, que sólo existen cuando estás perdidamente enamorado de alguien. Ojalá, así como yo, ustedes también sean capaces de sentir algo como esto, aunque sé no siempre será así.

"Le confesó que no tenía un instante sin pensar en ella, que cuanto comía y bebía tenía el sabor de ella, que la vida era ella a toda hora y en todas partes, como sólo Dios tenía el derecho y el poder de serlo, y que el gozo supremo de su corazón sería morirse con ella. Siguió hablándole sin mirarla, con la misma fluidez y el calor con que recitaba, hasta que tuvo la impresión de que Sierva María se había dormido. Pero estaba despierta, fijos en él sus ojos de cierva azorada. Apenas se atrevió a preguntar:

-¿Y ahora?

-Ahora nada-, dijo él. -Me basta con que lo sepas."

No te contaré más historias

Me has devuelto la desesperanza.
Incineraste con tus palabras,
aunadas a las ajenas,
mi boca y mi cabeza.
Palabras que hieren como flechas
atravesando mi querer,
ahora, para ti, polvo.

Porque es tuyo el mundo,
ve y escribe tus propias letras.
Mira solo el horizonte.
Olvida mis versos y fantasías
Tira a la mierda mis memorias
Que desde hoy no te contaré más historias.

*Anny*

Eres nada igual que todos.

Yo escribo al amor

Dicen que no puedo escribir sobre otra cosa que no sea sobre el amor. Pero ¿existe otro mejor incentivo para desear seguir succionando oxígeno que el amor?.

El amor no es finito. No es algo que puedas expresar en un conglomerado
de letras, en el diccionario con definición concreta, con un teorema o una ecuación diferencial. El amor cuando caminas hacia tu lugar favorito, el amor que emanas cuando llegas a hacer lo que más te gusta: leer, bailar, comer, besar, descansar, cantar, escribir, también cagar; todo se disfruta mejor si se hace con amor.

Se le escribe al amor porque va más allá de los tiempos, de los géneros, de las culturas; porque existe a través de las lenguas, de las mentes que han pasado por los siglos desde que se formó el universo.

Yo escribo con amor, le escribo al amor y a mi amor. Porque sin amor mi vida sería una mierda, sí, una muy grande. Por que me da esperanzas de crecer, de aprender, de aprehender, de someterme a sus leyes cada día, para tener ganas de no morirme.

A Manuel

¡Quién como tú!

Que gozas de un cielo por papiro

y con brillantes adornas de poesía.

Tinta oscura del anochecer.

¡Quién como tú Manuel!

Que de un torbellino emocional

y un regocijo neuronal,

calcaste magnánima obra.

Herencia de fístulas,

causadas por amar y saber.

¡Quién como tú!

Que en tus brazos,

al final del día,

lograste alcanzar la gloria.

La gloria, que dueña de tus versos,

te hizo perecer.

Cometido

Llegué al camino con una tarea:
descifrar el código
de la mirada más compleja.

Es el trabajo de un artista.
Artista que se disuelve
por el verde-miel que vive
en el iris que respira.

Admirar,
contemplar,
entender,
comprender una obra mística.
Trazos que danzan
al compás de palabras,
palabras que surgen
hechas poema,
hechas hombre.

*Anny*

Sujeción

Soy como el ave
que quiere nadar bajo el río
cada vez que te miro
y converso contigo.
Un plúmbeo ambiente me rodea,
como sogas,
devolviendo ante ti
atónita mi figura:
suspendida por la mesura.
Arrebatando mis manos
de lo que es mío,
ahogando la expresión,
conteniendo en mis cuerdas bucales,
en mi pecho,
en mi estómago,
las ganas que tengo
de exclamarte:
¡Te amo!
¡Te amo desde que el reloj se hizo arena!.


*Anny*

Poema 20

Te busco en las colinas
que se ensanchan
cuando aparece el Sol.
Te he buscado en aposentos
y en las notas que emanan
de los dedos que marcan el son.
Son del reloj.
¿A dónde fuiste?
Cada noche que te hablaba
de mis cantos gustabas.
Hermosa, tranquila en la silla
de la esquina polvosa,
tu vestido portabas orgullosa.
De cuántos huesos y carnes
al día degustabas,
del tiempo que es tu amigo,
de cuentos, de chistes,
de historias platicabas.

¿Por qué me dejaste?
Ya no me hablas
Ya no me miras
Ya no me escuchas
Ya no estás más
en aquella silla vieja.
Estoy sola ahora.

Juraste conmigo,
de la mano desde que nací.
Contenías mi cabeza en tu vientre,
me aclarabas el porvenir.
Me has dejado,
te has ido,
porque ya no te sirvo,
porque te percataste
de que es mi turno,
mi turno de respirar.